Когда живёшь под водой, все сливается. Одним потоком, в одно огромное море перед глазами. Плыть в этом потоке - не переплыть.
А потом что-то вдруг подбрасывает тебя в воздух. И ты летишь над водой, трепыхая плавниками и захлебываясь встречным ветром.
Бульк. И ты снова в воде. Но теперь уже совсем не так, как прежде. Что это было?!
А ты, оказывается, летающая рыба.
Ужас какой. Теперь придётся летать, как это вообще так получилось? И летать так страшно. Но, плавая в воде, постепенно понимаешь, что путаешься в своих плавниках-крыльях. Спотыкаться о самого себя или хлопнуть крыльями, как хлопают одной ладонью (часто - себя по лбу) и взмыть в небо?
Рыбы смеются, но не над собой. А тут совсем смешно же - узнать, что я еще и летающая рыба!
Но смеяться - единственный выход. Потому что когда рыба смеётся над собой, она расправляет крылья и взлетает над водой. Вдыхая весело, этот беспощадно страшный и другой воздух мира, который не просто против течения, а полностью над ним. Летит и смеется. Потому что смех настолько сильнее страха, что даже рыбы от этого могут летать.
У нее, конечно, не было выбора, как у летающей рыбы. Она могла бы летать и бояться, летать, не видя ничего вокруг, как если бы рыбы могли зажмурить глаза. Неведомые силы подняли тебя в воздух и опустят снова, но только потому, что есть опора на крылья.
Поэтому рыба смеется и взлетает, как воздушный змей. И так же - рыба вдруг взлетает как бы не по своей воле, ветер пугающе шумит в ушах... А потом смеется, потому что - как же это странно и здорово, а! Как же страшно весело, быть мной!