Бывают дни, когда ты, не разбирающийся абсолютно в шахматах, тем не менее, попадаешь в какую-то патовую ситуацию.
Нет бы уже в Чапаева сыграть, разметать с детским хохотом и черное, и белое, чтобы пешки заходили конем, а кони красиво полетели под стол.
Нет, стоишь такой весь красивый (в белом, конечно же) — а черные рядышком, как перед дождем — уже видно, как молнии у них в глазах светятся, как они сейчас заискрятся от радости, довольно загрохочат.
О патовой ситуации как-то не говорят, «я пат». Как-то незаконченно. Кто-кто ты? Социопат? Телепат?
То ли дело — «я пас». Вот это звучит уверенно. Тут есть какая-то иллюзия спасения. «Я — спас». Непонятно, правда, что тут еще спасать, кроме как бросать все и идти пасти овец в горы, напиваясь высокогорным родником.
Пасовать можно красиво, особенно если перед тем, как съехать к горам, красиво передать ход соседу слева.
Пока мне пасуют, я все еще в пате. Кажется, по правилам этой игры стоит уже признать ничью. За этим столом можно останавливать часы. А что там за соседним? Монополия, Уно, Го? А, вот и шашки.
- Привет, давай поиграем в Чапаева?
- Давай, я тут как раз приберег немного Пустоты.
Садишься на пустующее место и разминаешь пальцы на ручке горячего чая.
